Lágrimas de inverno.

Lágrimas do inverno ainda habitam aqui, no canto dos meus olhos, no fundo da minha alma, nas poças paralelas do chão úmido do meu quarto, no espaço entre a minha cama e a escrivaninha. Nas folhas amassadas no chão, acompanhando o café caído ao chão. Meu peito está ensanguentado em experiências dolorosas, meu pulso rasgado na cor vermelha da carne machucada – na tentativa de impedir que a minha consciência me culpe, novamente – e sangrenta. As lágrimas ainda escorrem pelo meu rosto no fim da noite, desfilando e queimando. Minha personalidade degenera-se aos poucos no que as pessoas me transformam, na dor que eles causam e na força – que sem pena – depositam contra mim. Meus textos tornaram-se páginas velhas de um diário, pó envelhecido. Eu me jogo no abismo escuro que banha a ilusão e desisto da felicidade. Procuro defeitos onde não há perfeição. Sou incapaz de distinguir os lábios que beijo dos que almejo beijar. Pratico a minha própria queda e permaneço no chão – por escolha própria.
Meu medo por monstros inexistentes, que minha imaginação fértil inventou, me segue, persegue e engole. Seus olhos amargurados, seu pescoço cortado, seu corpo ensanguentado e sua dor, que vibra. Meus monstros decidem me ajudar, ambos caminhamos até a escuridão assombrosa daquelas ruas que aquela que amamos tocou. Jogo-me no mar que ela se banhou. Deito-me na areia que ela deitou, acredito sentir seu aroma – mas sei o quanto seria impossível.
As pessoas são imundas e com a mente desprezível, tentam atingir-me com pedras e alimentos podres. O mais podre que eu vejo são seus olhos doentios a procura de algo/alguém para idolatrar e encaixar-se em uma sociedade inutilmente adorada.
Sobrecarregarei tua garganta com a verdade forçada, desejará não reconhecer minha perfeição em outros corpos, estarei cravado em teu peito maltratado com a extensão de minha crueldade.